O Suicidário!: J. Toledo

Candelabro aceso para J. Toledo

(São Paulo, 15 de Janeiro de 1947 - Campinas, 29 de Setembro de 2007)

Orelha do "Dicionário dos Suicidas Ilustres", de J. Toledo, editora Record. Ao lado o editor do Suicidário, Marcelo Ronconi.

O texto seguinte foi retirado do que parece ter sido um dia o site oficial de J. Toledo. O endereço eletrônico é o que segue: http://www.angelfire.com/ri/casadosol/Jtoledo.html.

Escritor, jornalista, artista plástico e fotógrafo, J. Toledo nasceu em S. Paulo, Capital, em 1947. Estudou História da Arte com Sérgio Milliet (1898-1966) e inaugurou sua primeira exposição de pinturas aos 14 anos. Um dos poucos artistas surrealistas do Brasil, realizou quase uma centena de mostras (incluindo uma retrospectiva no MAM de SP, em 1970), possuindo, hoje, obras em alguns museus.

É autor de cinco livros: Espiões da cidade (em co-autoria com os jornalistas Antônio Contente, Edmilson Siqueira e Zeza Amaral (crônicas), Campinas: Boocket, 1992; Flávio de Carvalho - o comedor de emoções , São Paulo: Brasiliense/Unicamp, 1994, com prefácio de Jorge Amado e capa de Wesley Duke Lee, (920 p., 109 ilust.); A Divina com mídia - crônicas bizantinas , São Paulo: Brasiliense, 1996, com apresentação de Ignácio de Loyola Brandão e capa de Guto Corbett. (142 pp.); Dicionário de Suicidas Ilustres , Rio de Janeiro: Record, 1999, com prefácio de Roosevelt Cassorla e capa de Victor Burton (320 pg.) e Dois uísques em Cafarnaum (crônicas), Rio de Janeiro, Record, 2006, apresentado por Antonio Contente e Inês Parada, com capa de Sérgio Campante (254 pg.).

Possui ainda - a sair - os livros Um expresso para... Quem sabe? (teatro) e O jogo de Caxangá (romance). Há anos, é cronista do jornal Correio Popular, de Campinas (S.Paulo), onde reside numa chácara à beira-rio, próximo à cidade.

O que nos diz a Wikipédia:

José Mário Arruda Toledo inaugurou sua primeira exposição de pinturas aos 14 anos, tendo, mais tarde, estudado História da Arte com Sérgio Milliet (1898-1966), que o apresentou ao movimento surrealista. Nascido em São Paulo, J. Toledo radicou-se em Campinas ainda na juventude. De fato, foi um dos poucos artistas genuinamente surrealistas do Brasil [1], tendo realizado, em vida, exatas 99 exposições — incluindo uma retrospectiva no MAM de SP, em 1970.

Sua centésima exposição foi uma homenagem póstuma ocorrida no Espaço CPFL Cultura, em Campinas, São Paulo. Hoje, suas obras encontram-se presentes em alguns museus, tais como o Museu de Arte Moderna de São Paulo (MAM).J. Toledo também é o autor da mais completa biografia do artista plástico Flávio de Carvalho, com quem chegou a dividir uma exposição coletiva em 1970.O crítico de arte Theon Spanudis escreveu sobre ele: "J. Toledo desenvolveu um surrealismo sui-generis que poderíamos chamar de existencialista".

A escritora Hilda Hilst, de quem Toledo foi amigo, o influenciou enquanto cronista, e dela ele herdou o humor refinado e a visão crítica mordaz. J. Toledo foi cronista do jornal campineiro Correio Popular durante vários anos.J. Toledo, autor do Dicionário de Suicidas Ilustres, suicidou-se em sua casa, no distrito de Sousas, em 2007.

Link para a página sobre J. Toledo na Wikipédia: http://pt.wikipedia.org/wiki/J._Toledo

Uma crônica de J. Toledo:

O retrato de Esbornian Gay

por J. Toledo

"Ávido, cada homem só é pastor em seu próprio antepasto"

(lavra pessoal)

Como se sabe, antes de enlouquecer de vez, Nietzsche afirmou – preto no branco – que o espontâneo é preferível ao metódico. Nada mais certo! Não fosse a cretina da irmã, Elisabeth, isso teria se confirmado muito mais cedo, isto é, quando o filósofo ainda apreciava a genialidade de Wagner às espanholices de Bizet.

Na literatura e nas artes, como na estética em geral, aquela ainda me parece ser a regra. Contudo, às vezes, resta o sentimentalismo, essa pueril e viscosa dejeção intelectualóide que interfere no sistema, antepondo-se com sua melíflua e obsolescente inutilidade. Lacrimosas manifestações que arrastam o espírito às regiões onde o nada e o zero se coagulam, transformando coisas antes belas numa sucata indigesta para inglês sorver junto ao chá.

Dito isso, recordo-me com carinho de conversa matinal que tive com Hilda Hilst, minha Ariadne perpétua. Mulher aranha que teceu as mais belas teias da poesia contemporânea. Sim, manhã dessas, falávamos da estética da morte e, entre uma chávena de Kierkegaard e alguns bolinhos de Heidegger, lembramos eufóricos de Wittgenstein, a Dona Benta da cozinha filosófica e dos temperos da linguagem que, sendo o único austríaco notório a não ter afogado o ganso com Alma Mahler, tornou sua ambivalência tão saborosa quanto os diálogos entre Vladimir e Estragon antes que Godot chegasse.

Porém, nessa agradável troca de amenidades matutinas, ocorreu-nos também a mística do engodo, o grande teatro onde a vida engana a morte e as platéias permanecem no eterno suspense em saber qual exatamente o final. Coisas da ansiedade que a psicologia silvestre já havia notado.

E falando disso, ficamos ali, sob o manto diáfano das lucubrações existenciais, onde a vida sobrepujava a ceifadora e convertia a eternidade num bem tão imperecível que as bugigangas todas da política atual se tornavam assuntos para um dia prosaico e chuvoso, a ocorrer daqui a séculos.

Nada daquelas bobagens de Goethe ou Oscar Wilde que, pensando na sedução e na alimentação egolátrica, pretenderam ampliar estadas ou eternizar feições sob tolas fatuidades e brejeirices inconfessáveis. Não! O que Hilda e eu conversávamos naquele instante era muito mais profundo.

Tratava-se de corromper a morte e não essas asneiras de subornar vereadores a troco de dinheirocas ou ver fotografias de Arnold Schwarzenegger para obter fortes emoções. Seria o suborno das finitudes, a manutenção da beleza e a extinção dos brevês de provecta pela eleição dos bebês de proveta.

Assim, poderíamos apascentar o espírito e combinar tertúlias infinitas sobre a História, da qual seríamos testemunhas perpétuas. Não é fantástico? Vitrificados na própria essência, ela e eu assistiríamos de camarote o passar do tempo, os aniversários do Barbosa Lima Sobrinho e os programas da Hebe Camargo que, também ladinos, já fizeram isso há muito. E todos felizes e harmoniosos... Os mortais, por nos verem ali, geração após geração. Nós, por sermos quem somos: concomitantemente velhíssimos e novíssimos. Maravilha! A longevidade funcionando para sempre.

Mas uma coisa ficou certa em nossa imorredoura existência: nada de analogias. Afinal, com humor vítreo ou não e em unanimidade, todos notarão que continuará sendo muito mais gargalhante observar o detestável retrato de Doris Day que ler o deteriorável Retrato de Dorian Gray.

Bom dia.

(Crônica publicada no Correio Popular de Campinas-SP, em 29/03/2000.)

Galeria de imagens do saudoso J. Toledo: